Heather Ale door Robert Louis Stevenson

Gedicht van de laatste der Picten

Portret van Robert Louis Stevenson. Wikimedia Commons

Het gedicht Heather Ale van Robert Louis Stevenson is een ballade over de legendarische foto voorlopers van de moderne tijd Schotten . In de mythologie kunnen ze ook worden geïdentificeerd met pech, die pixie-achtige wezens waren. Ze brouwden heidebier en vochten tegen de Schotten. Het zou zeker handig zijn om van de overvloedige heide een alcoholische drank te maken.

Onder de curiositeiten van de menselijke natuur claimt deze legende een hoge plaats. De historische Picten waren een confederatie van stammen in het oosten en noorden van Schotland in de late Ijzertijd door de vroege middeleeuwen. De Foto's werden nooit uitgeroeid. Tegenwoordig vormen ze een groot deel van de bevolking van Schotland: ze bezetten de oostelijke en centrale delen, van de Firth of Forth, of misschien de Lammermoors, in het zuiden, tot de Ord of Caithness in het noorden.

Archeologische studies vinden niet dat de Picten veel korter zijn dan de huidige Schotten. Het kan een geval zijn van de overwinnaars die de geschiedenis schrijven. De laatste nominale koning van Picten regeerde in de vroege jaren 900 na Christus. In fictie en films worden ze vaak afgebeeld als getatoeëerde, blauw geschilderde boskrijgers.

Kwamen de elementen van deze legende voort uit enkele voorouders die klein van gestalte waren, zwart van kleur, ondergronds woonden en mogelijk ook de distilleerders van een vergeten geest? Zie Joseph Campbell's Verhalen van de West Highlands.

Heather Ale: een Galloway-legende Robert Louis Stevenson (1890)

Van de mooie klokken van heide
Ze brouwden een drankje long-syne,
Was zoeter dan honing,
Was sterker dan wijn.
Ze brouwden het en dronken het,
En lag in een gezegende swound
Dagenlang samen
In hun woningen onder de grond.

Er stond een koning in Schotland,
Een viel man voor zijn vijanden,
Hij sloeg de Picten in de strijd,
Hij jaagde op ze als reeën.
Over mijlen van de rode berg
Hij jaagde terwijl ze vluchtten,
En bestrooide de dwergachtige lichamen
Van de stervenden en de doden.

De zomer kwam in het land,
Rood was de heideklok;
Maar de manier van brouwen?
Was niemand in leven om te vertellen.
In graven die als die van kinderen waren
Op menig berghoofd,
De brouwers van de heide
Lay genummerd met de doden.

De koning in de rode heide
Reed op een zomerse dag;
En de bijen zoemden, en de wulpen
Huilde langs de weg.
De koning reed, en was boos,
Zwart was zijn voorhoofd en bleek,
Om te heersen in een land van heide
En missen de Heather Ale.

Het geluk dat zijn vazallen,
Vrij rijden op de heide,
Kwam op een steen die gevallen was
En daaronder verstopte ongedierte.
Ruw uit hun schuilplaats geplukt,
Nooit een woord dat ze spraken:
Een zoon en zijn bejaarde vader—
De laatste van het dwergenvolk.

De koning zat hoog op zijn paard,
Hij keek naar de kleine mannen;
En het dwergachtige en donkere paar
Weer naar de koning gekeken.
Bij de kust had hij ze;
En daar op de duizelingwekkende rand -
Ik zal je leven geven, ongedierte,
Voor het geheim van de drank.

Daar stonden de zoon en vader
En ze zagen er hoog en laag uit;
De heide was rood om hen heen,
Beneden rommelde de zee.
En op en sprak de vader,
Schril was zijn stem om te horen:
Ik heb een woord in privé,
Een woord voor het koninklijke oor.

Het leven is de bejaarden dierbaar,
En eer een klein ding;
Ik zou graag het geheim verkopen,
Quoth de Pict aan de koning.
Zijn stem was zo klein als die van een mus,
En schril en wonderbaarlijk duidelijk:
Ik zou graag mijn geheim verkopen,
Alleen mijn zoon vrees ik.

Want het leven is een kleine zaak,
En de dood is niets voor de jongeren;
En ik durf mijn eer niet te verkopen
Onder het oog van mijn zoon.
Neem hem, o koning, en bind hem vast,
En wierp hem ver in de diepte;
En ik zal het geheim vertellen
Dat ik gezworen heb te houden.

Ze namen de zoon mee en bonden hem vast,
Nek en hielen in een string,
En een jongen nam hem en zwaaide hem,
En wierp hem ver en sterk,
En de zee verzwolg zijn lichaam,
Als dat van een kind van tien;
En daar op de klif stond de vader,
Laatste van de dwergachtige mannen.

Waar was het woord dat ik je vertelde:
Alleen mijn zoon vreesde ik;
Want ik twijfel aan het jonge boompje moed
Dat gaat zonder baard.
Maar nu is de marteling tevergeefs,
Vuur zal nooit baten:
Hier sterft in mijn boezem
Het geheim van Heather Ale.